W sercu olśniewającego nocnego klubu, gdzie migotały neonowe światła, a w powietrzu pulsowała muzyka, Isabella stała pod blaskiem sceny.

Zawsze była pewna siebie, jej ruchy były pełne gracji, a jej obecność władcza.

Dziś nie było inaczej — aż do katastrofy.

W chwili, gdy poczuła wilgotne ciepło rozlewające się po jej sukience, ogarnęła ją panika. Rozlany napój? Wpadka w garderobie? Uświadomienie sobie tego uderzyło jak rozbijająca się fala — jej ciało zdradziło ją na oczach setek osób.

Śmiech przetoczył się przez tłum, szepty wiły się po pokoju. Niektóre twarze wykrzywiły się z rozbawienia, inne z litości. Dostrzegła grupę mężczyzn uśmiechających się szyderczo, ich drwiące spojrzenia przeszywały głębiej, niż mogłoby to zrobić jakiekolwiek ostre słowo.

Ale Isabella nie była typem, który się załamuje. Przez lata budowała siebie, zamieniając ból w odporność. Z głębokim oddechem wyprostowała kręgosłup, a jej dłonie wygładzały materiał sukienki. Gdyby mieli się śmiać, dałaby im coś, co zapamiętają.

Podniosła brodę i zatańczyła. Nie ze wstydu, ale z buntu. Powolne, hipnotyczne kołysanie, jej ciało poruszało się w rytm, jakby nic się nie stało. Śmiech ucichł, zastąpiony przez pełną podziwu ciszę.

W tym momencie Isabella odzyskała swoją moc. Nie była już kobietą, na którą patrzono z góry — była królową, która zamieniła swój wstyd w siłę.